La guerre possède une musique complexe. Le tonnerre des arquebuses. Le son des lames qui frappent la chair. Les cris. Les pleurs. L'écho de la honte et du désespoir. La guerre voyage où elle veut et n'a point de compte à rendre. Elle s'invite aussi sur la terre meurtrie de ma mémoire, et le fait au moment où je m'y attends le moins, comme si elle craignait que je l'oublie. L'année de mes quatorze ans, alors que je servais parmi les Louves sur les frontières sanglantes du Dominat, la guerre deviendrait un fil tendu entre passé, présent et avenir. Je m'apprêtais à marcher sur cette terrible corde raide, entre les souvenirs de mes camarades, l'urgence de notre mission et les ténèbres à venir.